A chuva molha a alma com a tinta da solidão.
Sou folha amarrotada que
o vento deixou cair
no lado abandonado do cais.
O beijo tem fome de riso.
Na face fria da manhã de Inverno
O brilho de neve dos teus olhos.
A felicidade não é ser-se feliz, é conseguir sonhar activamente que se vai ser feliz.
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